Imagem: Google
Antonio Silva
Era
uma típica manha de inverno, fria e chuvosa. Eram mais ou menos sete e quarenta
e cinco da manhã quando eu peguei minha mochila e meu guarda-chuva e segui rumo
à parada de ônibus.
Naquele horário não apenas a rua, mas,
a cidade já está calma de novo, pois todo o movimento de pessoas a pé, de
bicicleta, carros, motos, ônibus já havia ocorrido aqui à obrigação chama cedo.
Quem tinha que ir trabalhar já tinha ido e quem não tinha deveria estar embaixo
das cobertas sonhando ao som da sinfonia da chuva no telhado.
Logo que sai de casa já estava na
parada, como sempre estaria sozinho até o ônibus chegar. Mas antes mesmo de
chegar na parada já vi o que mudaria minha manhã. Estava deitado a beira do
cordão um pombo morto parecia estar aconchegado no frio e molhado asfalto,
parecia querer encolher-se para não morrer de frio, mas, já estava morto.
Aquele corpo penoso para muitos
poderia não significar nada, mas desde que o vi não consegui tirar os olhos
dele fiquei imaginando como teria sido a sua morte. Cheguei a pensar que ele
pudesse ter sido atropelado por um avião, mas desconsiderei, pois ali nem
passam aviões isso foi apenas conclusão de uma imaginação fértil. E sim conclui
que ele deveria ter sido atropelado pela pressa de alguém em não se atrasar
para o trabalho.
Cheguei a voltar no tempo da
infância quando meus primos e eu tínhamos bodoques ou estilingues como queiram
e passávamos o dia inteiro a tentar acertar os pássaros, inclusive pombos
iguais a esse que estava morto encostado no cordão e que servia de obstáculo
para o pequeno riozinho que se forma em dias de chuva, graças a um desnível do
asfalto, mas a água em sua sabedoria ou indiferença contornava o cadáver do
pombo e seguia.
Mas, voltando a minha infância, posso
dizer que talvez tenha sido na visão dos primos uma criança fracassada, pois
jamais matei um passarinho o mais perto que cheguei foi acertar no galho onde
ele estava, mas ele já havia voado antes, o que hoje para mim é motivo de
orgulho, pois não carrego em minhas lembranças o peso de uma morte.
Esse fato fez-me lembrar da crônica Sabiá de Guerra, do meu amigo Luís Henrique Pellanda, Publicada na
Gazeta do Povo, que conta a história um menino debruçado sobre o cadáver de um
sabiá. Luís relata que ao conversar com o menino a primeira coisa que ele diz é
“Não fui eu” e pega o passarinho amarra uma fita vermelha em uma das pernas do
animal e diz “Vou pra casa, ressuscitar esse passarinho”. Por instantes desejei
que esse menino realmente existisse e que aparecesse ali, e amarrasse uma fita
vermelha na perna daquele pombo e dissesse para mim que iria para casa
ressuscitá-lo.
Enquanto eu estava ali, de fato ele
não apareceu. Tente parar de olhar para cena, pois talvez já estivesse triste o
suficiente, e também porque também já tivesse entendido o porquê daquele dia
estar chuvoso e escuro, era a natureza de luto pela morte de um de seus filhos.
Ao desviar o olhar acabei parando em
um coqueiro um pouco a frente da parada, lá estavam vários pombos da mesma cor
daquele que havia sido atropelado. Fiquei um tempo a observar e percebi que
continuavam a chegar mais pombos e sentarem na árvore todos virados em direção
ao pombo morto. Da maneira deles pareciam vir se despedir do companheiro.
Até mesmo os pombos são solidários
na hora da morte.
PUBLICADO
NO JORNAL FOLHA DE NOVA HARTZ SEMANAL ANO X EDIÇÃO N° 343 SEXTA-FEIRA 04 DE
JULHO DE 2014
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